A Diáspora Política de um Português

Por falta de originalidade, ou por mero aborrecimento, o caso Esmeralda acaba por ser aqui chamado para umas linhas..

Pérola

Não quero discorrer sobre a separação de poderes, o estado da justiça portuguesa nem nada disso… apenas sobre um tema que, não só me é precioso, como também considero um sinal dos tempos ou qualquer coisa assim: A nova perversão da luta do bem contra o mal.

A criança não foi adoptada segundo o procedimento legal, e não há “amor” que justifique as acções dos pais adoptivos na tentativa de a esconder do óbvio. Lê-se na notícia:

O “caso Esmeralda” tem decorrido nos tribunais desde há vários anos, depois de o progenitor ter perfilhado a filha e pedido o poder paternal, o que lhe foi conferido em 2004.

Não há “amor” que justifique que estes anos se passem sem que a criança possa estar com o seu progenitor biológico, o pai, que quando instado a tal efectuou os testes ADN que comprovaram a paternidade e perfilhou a criança. O casal, no seu “amor” não deveria ter subtraído a menor, e deveria ter acatado a decisão do tribunal no melhor interesse da menor. No entanto tem diligenciado por impedir até ao momento (quase 5 anos!!) que a menor passasse à guarda do pai, supostamente na salvaguarda dos “interesses” da menor.

Este caso tem suscitado uma onda de público a defender que o que interessa é o “amor”. Em nome do “amor”, pode-se adoptar ilegalmente uma criança, sujeitá-la a uma provação na demora da resolução do processo, sequestrá-la, escondê-la.. Como nos “fins” temos o “amor”, os “meios” são justificáveis.

Este “amor” como fim que justifica determinados meios, na consciência popular, é o “bem”, pois trata-se de uma “família de bem” este casal. São “pessoas de bem”, o militar e a esposa, ao contrário do progenitor, que é “mau” uma vez que pagou pelos serviços íntimos da mãe da criança, estando aqui, portanto, o “mal”…

Kundera, na sua “Insustentável Leveza do Ser” caracteriza o Kitsch como a “negação daquilo que é humanamente inaceitável” e chega a compará-lo com o totalitarismo:

Whenever a single political movement corners power we find ourselves in the realm of totalitarian kitsch.

Porque, segundo Kundera, o Kitsch, eliminando-se o “humanamente inaceitável” (chegando mesmo a chamar-lhe de ‘merda’) e tudo o mais que contradiga o Kitsch, gera o consenso:

Kitsch causes two tears to flow in quick succession. The first tear says: How nice to see children running on the grass! The second tear says: How nice to be moved, together with all mankind, by children running on the grass! It is the second tear that makes kitsch kitsch.

Assim neste caso, o Kitsch revelou-se despudoradamente ao nível individual, com uma luta do bem (do casal, do “amor”) contra o “mal” (do pai, que “foi às putas”), e ao nível social, à maneira “Kunderiana” da segunda lágrima: “que boas pessoas nós somos, ao estarmos do lado do amor contra o mal”.

Com este caso, que nem deveria ser do conhecimento popular, o Kitsch assume no “bem” o seu significado popular, daquilo que é piroso, rasca, ordinário… Num totalitarismo de um “bem” moralista contra um “mal” que aqui é necessário: (in)felizmente, não pudémos escolher que pai ou mãe temos.

Quem dera a muitas crianças do mundo terem um pai que assim lute pela sua descendência, pois esta trata-se de uma criança inesperada, mas que na sua estruturação futura, de desejo não se poderá queixar. Que o digam as inúmeras crianças deixadas ao abandono, quer ostensivo nas instituições quer de forma subtil e calada em casa de muitas famílias consideradas normais.

Este pai tem valor e é a única safa desta criança que está fadada a que nunca se esqueça que é filha da mãe que tem. Pelo menos tem um respeitável desejo paternal, que sim, este é de Homem…

Enfim, são Pérolas que temos..

Houve um tempo em que a palavra “revolução” se reencontrava consigo mesma num raio sob minha observação, em diversos momentos ou circunstâncias.

É certo que nada devo à dita palavra, nem política, nem semanticamente.

Não devo, porque não fiz desta palavra nem ruptura com as origens, nem caminho de vida. Esta não me trouxe nem satisfação às insatisfações ancestrais, nem satisfação às aspirações.

Desde cedo que a única revolução com a qual pactuo, é a Revolução Pela Qual Nada Farei.

É pela irreverência da mente inquieta que busca e que não se prende ao dogma, que a única Revolução possível para um ser humano - humano no sentido estrito do termo, é a Revolução Pela Qual Nada se Fará.

Por exemplo, como Abril nos ensina - uma geração depois, num tempo em que as desigualdades se acentuam, o futuro surge sombrio na linha horizonte e o passado recente merece desprezo pelas oportunidades perdidas:

Viva a Revolução Pela Qual Nada se terá Feito.

Há quem diga que todos os caminhos vão dar a Roma, mas a Cidade Eterna nunca sobreviveu sem as suas vias perfeitamente demarcadas cujos restos ainda hoje subsistem à vista desarmada.

Este ano existiu um novo caminho, não para Roma - desta vez - mas de travessia do Ártico.

Pela primeira vez na história escrita, o gelo do pólo Norte que sobreviveu ao degelo de verão foi tão pouco que possibilitou a passagem de navios a Noroeste (linha amarela).

A minha mente vagueia imediatamente, qual navegador explorando paragens desconhecidas repletas de lugares onde o bizarro se torna mundano e o humano tão exposto à fragilidade da relação.

Voa para os lugares, para o grotesco e para o quase inenarrável em que Poe coloca Gordon Pym, lugares tão repletos de cheiros a algas-secas arrepiam-me como o sal incrustado na pele e nas vestes que acompanham a paz do balouçar de um navio sobre águas suaves, pungentes de morte indiferente à visão longínqua de jangadas improvisadas de vítimas de canibalismo então já tornadas em repasto luxuoso de gaivotas transformadas em necrófilas.

Deleita-me no vagar, onde me imagino a acompanhar o Capitão Jack Aubrey e o Dr. Stephen Maturin na sua paragem nas Galápagos, onde cada passo é uma nova descoberta animal ou vegetal - enquanto lá em baixo os homens do mar gritam na reparação da barca cansada e desgastada de mastro caído pela sua guerra contra os franceses. Neste mar onde impera a dualidade da calmaria e da tempestade, fonte de ciência, soam as redes e as cordas das velas no seu ranger suave e ritmado pelo mar, relembrando de momento em momento, que se é quem ali está, sendo o resto, tudo de imensidão tanto como de nada.

Embala-me na recordação vibrante de um mergulho nas águas tépidas do estuário do rio Komo e do Ebe, onde fechando os olhos e imaginei-me como um marinheiro ressequido em busca de água doce e comida fresca, que acompanhava Diogo Cão na chegada às paragens que apelidou de Gabão, onde me deixei levar até ao escurecer olhando o céu em busca do Cruzeiro do Sul olhando-o de cá de baixo, onde as âncoras imperam no mar quente e forte do sal, das cores dos peixes e da brancura da areia.

Leva-me lá, de volta, ao lugar onde cheiram bem a maresia, as correntes metálicas e as âncoras decanas das águas calmas e resplandecentes das Berlengas lá ao longe com o Forte ao fundo, qual Bugio onde não se bugia, mas que faz do mar um só e só um: aquele onde nos perdemos no tempo e nos deixamos levar pelos caranguejos à tona de água no seu festim reprodutivo moldando de suavidade fervilhante a crista de cada onda cremosa, que se aproxima e aproxima, passa, e apenas termina naquelas escarpas rugosas assobiantes.

Esta parece que será mais uma passagem que, independentemente de todas as suas potencialidades económicas e alarmes que levante, levou-me na imaginação e levou-me à certa.

Levou-me, de passagem, uma vez mais à Barra do Tejo ou Mais Além, onde estou sempre e onde estou em Verdade.